题记：一日长于一年，世界就是角落。

又是一个慵懒的周五，今天的北京，没有阳光。

想起昨天，突然地放晴，气温一路彪升，阳光忽然有了六月的感觉，洒在脸上有些隐约的刺痛。徒步上课的途中，惊讶地发现，运动场外的那几株不知名的植物，已经在一夜之间全绽出了嫩嫩的绿芽，预告着一场新生的揭幕。黯然失色了一个冬季的草坪，也开始渐渐地裰出一片片参差的绿色，无限生机。

春天，就那么一夜之间的事。

这是我在北京的第一个春天。

第一春这个词，人们总是赋予她太多的意义。几天前，女友兴奋而又羞涩地告诉我，她遇见她的第一春了。我还依稀记着当时她脸上泛的红晕，像是那个午后我在河边见着的醉人桃花。心中默默地祝福着她，希望这个春天就这样在时光漫步中延续着她的生命，永恒。对我而言，第一春或许没有这么丰富的涵义，但是，这个春天却可以让我难忘。

北京，一个太陌生的城市。

北京，一个太熟悉的城市。

最近，对“北漂”这个词特别敏感。我想，我应该也是北漂着的吧；虽然，比起那些闯生活的人来说，我的生活要好过他们百倍。但我们都一样，漂着，北京没有我们的根。小时候会呆呆地站在铁栅栏的那一端，透过密密麻麻小小的网眼，去窥视蜷缩在那一头的天幕，看它们被分割成规则的方块，像是夏天自己做的冰块，透着纯净的颜色。很固执地把小小的手穿过同样小的栅栏缺口那头，想要扯下那一簇同样泛蓝的花。却总是不小心，惊动了原本安静地睡在一旁的蒲公英，提早开始了她们的旅程。毛羽似的她们，仅仅用一个小小的点来保持着与家的联系，时刻都准备着启程。不知她们是否身不由己，不知她们去往哪里。我就用力地朝她们吹气，吹气，涨红了脸。当风把她们载到一个高远到与天空合为一色的地方，我就又安静下来，呆呆地看着天，看着那片纯净，还有只属于蒲公英的未知远方。

她们的远方，是什么样的呢？应该和天一样蓝吧。

远方在哪？北方吧。

我是南方的孩子，但我想，我应该是属于北方的。不知道为什么，但就是心中无比确定。我爱雪，但是一直没见过雪；想要见识一马平川，却总是在延绵的山中徘徊。于是，我一直都想到北方去，可以看到那一马平川的雪地，还有，那只属于蒲公英的远方。于是，05年的夏天，一纸通知书，我来到了北方，一个对我来说，太大的北京。

妈妈说，你总有一天会长出翅膀飞走的，离开我。

我想，我只是来寻找属于我的世界。

每一个人，都是怀抱着自己小小的梦想漂泊的。《海上钢琴师》里有一个始终令我无法忘怀的场景：那些欧洲人聚集在不大的甲板上，即将到达纽约。他们翘首着，在一片海雾中迷茫。而总是有一个幸运儿第一个看见那远方矗立着的自由女神像，然后用尽所有的力量，迸发出一个令所有人激动的单词“America”。接着，无论是绅士们高傲的礼帽，还是工人们沾染煤灰的鸭舌帽，抑或是原本矜持着的夫人小姐们那点缀着花的宽沿帽，都同时被抛到空中，呼吸属于美国纽约的空气。他们是一群奔赴美国寻世界的淘金者。看着他们的欢呼雀跃，全身心地被感染。初见北京，是在火车里。透过厚厚的玻璃窗，隔着凌晨5点的莫名落下的大雾，还有耳边车轮与铁轨持续了两天的情话，以及人群不安的躁动，夜幕中的北京一片沉寂。我想，这应该是属于一个大城市的安宁吧。于是，稍显躁动的心也随着北京静谧的凌晨平复下来：这座被古老沉淀却又被现代包围的城市，对于我，有一种家的归属感。终于踏上了北京的站台，我狠狠地呼吸了一口那只属于那天的，北京少见的湿润氤氲着的空气，然后对自己说，我到了。旁边一个挺眼熟的老奶奶挑着重重的满是福建特产的扁担，形单影只地向蹒跚着。她是我的老乡，和我一节车厢；她的目的地，是内蒙古。她还得在北京站等着，她的旅途还未结束，她还得漂泊。在车厢里面，她告诉我，在北京漂着，不易。于是，她儿子去了内蒙，她也随着去了。老奶奶往更北的地方漂泊去了，而我，停下来了。